Un supporter Clermontois tenant un blog parodique de Vern Cotter a écrit un beau texte pour exprimer toute la déception que peut ressentir le manager de l’ASM après la défaite de son équipe contre le RCT en finale Européenne. Extrait:

Je suis assis dans la pièce obscure. Le stade est déserté. Tout est silencieux. La ville souffre en silence.

Je suis seul. Je n’ai pas envie de rentrer ce soir. Je n’ai plus jamais envie de rentrer, nulle part… Je prends ma tête entre mes mains. Jusqu’à présent, j’ai donné le change. Je n’ai pas cillé, pas souri, pas grimacé. J’ai pris la médaille qu’on m’a tendue, j’ai félicité Bernard, j’ai eu un mot pour les joueurs. Je suis allé à leur putain de conférence de presse. Nous sommes rentrés. L’avion… Un silence de mort… Tous hébétés. Tous incrédules. Même Morgan a fermé sa gueule… Le décrassage ce matin.

Entre temps, je reçois des SMS de Graham Henry : « Now you know ! » et de Maître Guy : « Le doublé était possible…Bien à toi… ».

Et puis je suis venu dans ce bureau qui abrite mes veilles, mes réflexions, mes doutes, mes conversations, mes rêves… J’y suis depuis des heures. Je n’en ai pas bougé. Je ne veux pas rentrer ce soir. J’ai envie de pleurer. Je serre ma tête entre mes poings. Putain, pas maintenant ! Ne craque pas ! Pas maintenant ! J’ai envie de tout casser, de tout envoyer balader. Je voudrais seulement m’allonger, la tête sur les genoux de ma femme, fermer les yeux et ne plus penser à rien. A rien… A rien…

Je soliloque, pathétique :

– Pourquoi ? Pourquoi est-ce que c’est si dur ?

– Je dirais que c’est encore plus dur à chaque fois…

Je sursaute. Qui a parlé ? Une voix étrange. Une voix d’outre tombe. Grave, solitaire, pesante… Dans un coin du bureau, je devine une silhouette diaphane. Un spectre… Un homme qui n’est pas un homme… Un fluide translucide aux contours incertains. Ses yeux brillent d’un éclat céruléen.

– Bonjour Vern. Tu ne me reconnais pas ?

Je frissonne. Il fait froid soudain. Rien ne bouge mais c’est comme si un vent glacial traversait la pièce. Je contemple la statue du Commandeur et me demande s’il ne va pas m’emporter avec lui aux Enfers.

– N’aie pas peur, Vern. Je ne te veux pas de mal et tu me connais bien. Je suis la cause de toutes tes déceptions. Je suis la raison de ton désarroi. Je suis celui qui t’a amené ici, dans cette pièce obscure et froide, au bord du désespoir. Je suis le fantôme de François Michelin.

Je demeure interdit. Je ne crois pas aux fantômes. Mais, après tout, si on a réussi à perdre cette finale, les fantômes peuvent bien exister… Il reprend :

– Et pourtant, le désespoir, je le connais bien… Je l’ai fréquenté pendant de longs mois, à Buchenwald… Auparavant, j’avais appris la mort de mon fils…

J’ai l’impression qu’il sourit :

– Moi aussi, j’ai raté des finales… Ils s’y sont même repris à trois fois avant d’avoir ma peau ! Alors crois-moi, Vern, ce que tu vis ce soir, n’est qu’une péripétie…

Je sais tout cela. Mais la blessure est à vif et l’amertume ne fait que la réveiller…

Le fantôme se déplace à travers le bureau et se plante devant la fenêtre. Je crois qu’il regarde le puy de Dome.

– Tu sais, Vern, si ce volcan venait à se réveiller un jour, à n’en pas douter, cette ville serait rasée… J’ai toujours pensé que le puy de Dome donnait sa personnalité aux Clermontois : se lever, chaque jour, dominé par cette masse tutélaire et menaçante, voilà de quoi rendre philosophe et rappeler incessamment l’inanité de nos destins et la vanité de nos entreprises… Ce n’est pas un hasard si Pascal est Auvergnat… D’ailleurs, nous en parlons souvent, là-bas…

Pour la première fois de ma vie, et la dernière j’espère, je vois un fantôme soupirer. Il fait de plus en plus froid…

– Je sais, Vern, où tu te trouves. Moi aussi, j’ai perdu, et plus qu’à mon tour… Mais que veux-tu, dans le sport, comme dans la vie, il n’existe pas de justice, et de morale, encore moins. Les meilleurs, les plus entreprenants, ne sont pas toujours récompensés… C’est ainsi…

Il se retourne et me transperce de son regard enflammé de jaune et de bleu :

– Et maintenant, que vas-tu faire ?

J’hésite. A mon tour, je soupire :

– Je ne sais pas… Je suppose que la routine, l’entourage, les échéances, tout cela me ramènera au travail, et très vite… Mais je ne sais pas. Je ne sais pas si j’aurais la force d’analyser sereinement une nouvelle débâcle… Je ne sais pas si j’aurais encore la force de soulever cette carcasse appesantie, si j’aurais encore le courage d’empoigner mes outils et, dans la brume de l’incertitude, repartir au labeur… Je ne sais pas si j’aurais envie de me tromper une nouvelle fois…

– Tu ne t’es pas trompé, Vern. On ne se trompe pas, lorsqu’on échoue à cause de ses convictions.

Il y eut un nouveau silence. Puis un tourbillon violent fit s’envoler tous les papiers de mon bureau. Les feuilles claquèrent dans le tumultueux zéphyr et le fantôme disparut, comme il était venu. L’atmosphère se réchauffa d’un coup et je demeurai seul au milieu des documents répandus dans la pièce.

Après un temps qui put durer une seconde comme une heure, je décidai de rentrer chez moi.

Source: leblogdevern.blogspot.fr